War hier alles nur aus Formeln?
Jede Farbe nur Norm?
Jede Schönheit, jede Feder, Form?
Die Rundung der Halme?
Die Biegung der Blätter?
Im Laub ein Rascheln des Windes
Im Bauch einer Frau das Träumen des Kindes
Alles ergründbar?
Alles Berechnung?
Gibt es was das aus Liebe gezeugt?
Der Berechnung entzogen
Und nicht von Menschenhand gebeugt?
Nicht planbar ist Menschengeschick
Ein Treffen, ein Blick
Erlaub Dir zu fühlen
Was aus Berechnung geschieht ist immer zu klein
Spür’ – oh spür in Dich hinein
Von Hans-Jürgen Klose
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